LOS ANGELES 2029
LES MACHINES ONT SURGI DES CENDRES DE L'ENFER NUCLÉAIRE.
ELLES ESSAYAIENT D'EXTERMINER L'HOMME DEPUIS DES DÉCENNIES,
MAIS LA BATAILLE FINALE N'AURAIT PAS LIEU DANS LE FUTUR.
ELLE AURAIT LIEU ICI, DE NOS JOURS.
CE SOIR...
LOS ANGELES 1984 1h52
Qu'est-ce que...? Nom de Dieu de saloperie...
Mais qu'est-ce que...?
Hé, à moi.
Hé, y a pas un truc qui cloche ?
Belle soirée pour se balader ?
Belle soirée pour se balader.
Demain, jour de lessive. Rien de propre, c'est ça ?
Rien de propre. C'est ça.
À mon avis, ce mec n'est pas très net.
Tes vêtements, donne-les moi.
- Maintenant. - Va te faire foutre !
Mon pote, t'as pas vu une lumière drôlement forte ?
- Regarde ça. - Ne bouge plus.
- Y se taille. - Hé ! Bouge plus ! Vas-y.
Il m'a piqué mon fute, ce salaud.
- C'est quoi aujourd'hui ? La date. - Le 12 mai.
- Jeudi. - De quelle année ?
Il a mon arme. Allons-y.
Surveille-le bien, Big Buns.
Salut. Je suis en retard.
Moi aussi.
- On va me passer un savon. - À moi aussi.
- Ça vient, ce café ? - Oui, monsieur.
- Bon. Le ragoût ? - J'ai demandé une grillade.
J'ai pris le ragoût, mais sans frites.
- J'ai demandé un chili grande classe. - Et le ragoût ?
- On a choisi. - Bien, madame.
Je suis désolée.
Ce n'est pas du cuir, si ?
Bravo, petit. C'est toi qui mérites le pourboire.
Dis-toi que dans cent ans, ce sera oublié.
Le semi-automatique calibre 12.
Il est italien. Chargement par levier ou automatique.
Le 45 à long canon et viseur laser.
Tout neuf. On vient de le recevoir. Une bonne arme.
Le rayon sort : mettez le point rouge dans la direction de la cible.
Vous ferez mouche.
- Autre chose ? - Un fusil à plasma à 40 W.
Tout ce qu'on a est là, vieux.
L'Uzi 9 mm.
Vous vous y connaissez, mon pote.
C'est parfait pour se défendre, tout ça.
Bon, vous prenez quelle arme ?
- Toutes. - Je fermerai tôt aujourd'hui.
Il faut 15 jours pour les revolvers, mais vous pouvez prendre les fusils.
- Il ne faut pas faire ça. - Erreur.
Salut, chérie. Oui, c'est moi.
Il faut que tu viennes me chercher. Ma moto est en panne.
Je m'en fiche, viens me chercher. Qu'est-ce que...?
Mec, t'as de sérieux problèmes de comportement.
- Sarah Connor ? - Oui ?
Je prends ma pause. Carla me remplace.
Sarah, viens. Il s'agit de toi. Enfin, presque.
C'est fou, ça t'en bouchera un coin. Tu vas adorer.
- Quoi ? - ...établi d'après les témoignages.
Sarah Connor, 35 ans, mère de deux enfants,
a été assassinée cet après-midi.
Tu es morte, mon chou.
...si le son vous branche,
vous trouverez ce qu'il y a de mieux chez Bob's Stereo, 2500 Sepulveda.
Des woofers, des tweeters, les dernières nouveautés en CD,
des compensateurs et des balances stéréo qui...
Pardon.
Allô ?
J'arracherai les boutons de ton chemisier un à un,
ma langue glissera sur ton cou vers tes seins nus.
Tout doucement... je baisserai ton jean centimètre par centimètre.
Ginger, c'est Matt.
Je lécherai ton ventre en cercles de plus en plus bas,
puis j'enlèverai ta culotte avec mes dents.
Qui est à l'appareil ?
Zut. Sarah ?
Merde. Je m'excuse.
Je croyais que... Tu peux me passer Ginger ?
Oui.
C'est le taré.
Allô ?
J'arracherai les boutons de ton chemisier un à un...
Salopards ! Attendez que je vous chope. Lâchez-moi !
Ed.
- C'est quoi ? - Une morte.
- Je le vois bien. - Sarah Ann Connor, secrétaire, 35 ans.
Six balles tirées à moins de 3 m. Un gros calibre.
J'y vois clair avec ça.
- Et ça ? - Une deuxième morte.
La division de Valley a envoyé ça cet après-midi.
Tu es sûr qu'il y a un point commun ?
Regarde le nom, Ed.
Sarah Louise Connor. C'est correct ?
Arrête !
La presse va nous envahir.
- Un tueur en série. - Je déteste les tordus.
Bon...
Un simple mortel ne mérite pas tant.
- Tu as vu Pugsley ? - Non. Tu as écouté les messages ?
Je croyais que tu l'avais fait.
- Bonjour, Sarah, c'est maman... - Te voilà, jeune homme.
Tu t'inquiètes pour maman.
Salut, Sarah. C'est Stan Morsky. Il y a un imprévu.
Je ne peux pas te voir ce soir, je suis coincé.
Je suis désolé. Je me rattraperai. Je te rappelle bientôt.
Quel nul ! Il a une Porsche, et alors ?
Il ne peut pas te faire ça. Un vendredi soir, c'est raide.
Je n'en mourrai pas.
Je lui casserai les rotules.
Bah, Pugsley m'aime encore. Pas vrai, chéri ?
Mince. C'est écoeurant.
Je vais au ciné, mouflette. Amusez-vous.
- Oui. Toi aussi. - Oui.
La vache, Matt.
Merde.
Ces meurtres ont eu lieu suivant l'ordre de l'annuaire.
- Que dire ? Pas de commentaire. - Mais, inspecteur...
Ce café est froid depuis deux heures.
J'ai éteint une cigarette dedans.
- Tu as eu la fille suivante ? - Non. Il y a le répondeur.
- Envoie une unité. - C'est fait. Pas de réponse.
- Le gérant n'est pas là. - Appelle-la.
- Je viens d'essayer. - Rappelle.
Donne-moi une cigarette.
Allô. Je vous ai bien eu ! C'est un répondeur.
Mais ne soyez pas timide. Il a besoin d'amour, parlez-lui...
Kif-kif.
Je vois ça d'ici. On l'appellera le Tueur à l'Annuaire.
Je déteste quand la presse s'en mêle. Surtout quand c'est tordu.
- Où tu vas ? - Faire une déclaration.
Ces charognards vont bosser pour nous.
Si je passe à la télé avant 23 h, elle appellera peut-être.
Alors, comment je suis ?
- Merdique, patron. - Ta mère !
Dernière nouvelle. La police a révélé le nom de la victime
du deuxième des meurtres survenus aujourd'hui.
Singulièrement, le nom des victimes est identique.
Il y a deux heures, Sarah Ann Connor, 35 ans, a été déclarée morte...
- On change de chaîne ? - Sarah Louise...
Laissez ça !
et aucun lien n'a été établi entre les deux victimes.
Nous suivrons les développements de cette affaire.
- Vous avez le téléphone ? - Derrière.
Hé ! 4 dollars 50.
Urgences de la police de Los Angeles.
Les lignes sont occupées. Pour contacter une unité, ne quittez pas.
File. Ou je te transforme en ceinture.
M'oblige pas à te massacrer !
Allô. Je vous ai bien eu. C'est un répondeur.
Mais ne soyez pas timide. Il a besoin d'amour.
Parlez-lui et Ginger, c'est moi, ou Sarah vous rappelleront.
Attendez le bip.
C'est Sarah. Réponds si tu es là.
Je suis à Pico Boulevard, au Tech Noir. Je suis morte de peur.
Je crois que quelqu'un me suit. Pourvu que tu écoutes ça bientôt.
Viens me chercher le plus vite possible.
La police me passe de ligne en ligne. J'essaie encore.
Le numéro d'ici est le 555 9175. Appelle-moi, j'ai besoin de toi.
C'est elle.
Sarah Connor ? Ici l'inspecteur Traxler.
Ne me mettez pas en attente ni sur une autre ligne.
Non. Dites-moi où vous êtes.
- Dans un bar, le Tech Noir. - Je le connais. Sur Pico.
- Ça va ? - Oui, mais je reste ici.
- Je crois qu'on me suit. - Écoutez attentivement.
Vous ne risquez rien dans un lieu public. Soyez visible. Ne sortez pas.
- Une voiture arrive. - D'accord.
Ce type n'a pas payé.
Viens avec moi si tu tiens à la vie.
Viens !
Ici 1-L-19. Accident avec délit de fuite.
Véhicule suspect : Ford grise sur la 7e direction ouest.
Il fonce en brûlant les feux.
Il me faut tout de suite une ambulance entre la 7e et Broadway.
Arrêtez !
Accroche-toi.
Tu es blessée ? Tu es touchée ?
Fais exactement ce que je te dis. Exactement.
Ne bouge que si je le dis. Ne bronche que si je le dis.
Tu as compris ?
- Tu as compris ? - Oui. Mais ne me fais pas de mal.
Je suis ici pour t'aider.
Je suis Reese. Sergent DN38416 du Tech-Com, chargé de te protéger.
Ils ont décidé ton élimination.
Ici 1-L-19. Sur Olympic vers l'ouest, près d'Overland.
C'est une erreur. Je n'ai rien fait.
Tu le feras. Il est essentiel que tu vives.
C'est impossible. Comment cet homme a-t-il pu se relever...?
Ce n'est pas un homme, mais une machine.
Un Terminator. Le modèle 101 de Systèmes Cyberdyne.
Une machine ? Une sorte de robot ?
Non. Un cyborg : un organisme cybernétique.
- Non. Il saignait. - Une seconde seulement.
Baisse la tête.
Écoute. C'est une unité d'infiltration mi-homme, mi-machine.
Avec un châssis d'alliage spécial contrôlé par des microprocesseurs.
Complètement blindé, résistant. À l'extérieur, il y a des tissus vivants.
Chair, peau, cheveux et sang créés pour les cyborgs.
- Reese, je ne vois pas... - Écoute !
Je dois abandonner la voiture.
La peau des 600 était en caoutchouc. On les repérait vite.
Mais ces nouveaux ont l'air humain.
Sueur, mauvaise haleine, tout. C'est dur de les repérer.
Je n'ai compris que quand il est venu vers toi.
Écoute, je ne suis pas idiote. Ces trucs-là n'existent pas encore.
Pas encore. Pas avant quarante ans.
Tu veux dire qu'il vient du futur ?
D'un futur possible... de ton point de vue.
Je ne connais pas le côté technique.
Toi aussi, tu viens du futur, c'est ça ?
- Oui. - Oui.
Les cyborgs ne sentent pas la douleur. Moi si. Ne refais pas ça.
- Laisse-moi partir. - Écoute et essaie de comprendre.
Le Terminator est là.
Avec lui, on ne marchande pas, on ne raisonne pas.
Il ne connaît pas la pitié, les remords ou la peur
et rien ne l'arrêtera jamais tant qu'il ne t'aura pas tuée.
Tu peux l'arrêter ?
Je ne sais pas.
Avec ces armes, je ne sais pas.
À toutes les unités, la Ford suspecte est dans un parking...
Reese, pourquoi moi ?
Pourquoi est-ce qu'il me veut ?
Il y a eu une guerre nucléaire.
Dans quelques années,
tout ça, tout ce pays, tout,
aura disparu. Disparu.
Il y a eu des survivants.
Ici et là.
On ne sait même pas qui a commencé.
- C'était les machines, Sarah. - Je ne comprends pas.
Le réseau informatique de défense.
Nouveau, puissant,
relié à tout, chargé de tout diriger.
On dit qu'il s'est mis à penser : une nouvelle forme d'intelligence.
Les hommes lui ont semblé menaçants. Pas seulement ceux d'en face.
Il a réglé notre sort en une microseconde.
L'extermination.
Tu as connu la guerre ?
Non. J'ai grandi après, dans les ruines.
Affamé. Fuyant les C-T.
- Les C-T ? - Chasseurs-tueurs.
Des patrouilles créées dans des usines automatisées.
On a été presque tous pris. Mis dans des camps d'extermination.
Marqués au laser.
Certains ont eu la vie sauve. Pour travailler.
Pour charger les corps.
Le ramassage avait lieu jour et nuit.
On était sur le point de disparaître.
Mais un homme nous a appris à nous battre.
À prendre d'assaut les barbelés.
À désintégrer ces putains de tas de ferraille.
Il a renversé les choses. Il nous a sortis du gouffre.
Il s'appelle Connor. John Connor.
Ton fils, Sarah. Qui n'est pas encore né.
Conduis.
Reese !
Non, Reese. Non, non. Ils te tueront.
Toi, dans la Cadillac, les mains en l'air.
Descends.
À genoux.
- Descends. - À terre.
Sarah. Sarah, essayez de boire ça.
Vous êtes sûr que c'est eux ?
Je devrais peut-être voir les corps.
Non. Ils ont été identifiés, c'est certain.
Ginger. Mouflette.
- Sarah, voici le Dr Silberman. - Bonjour, Sarah.
Racontez-lui ce que Reese vous a dit. Vous pouvez le faire ?
- Vous êtes médecin ? - Psychologue criminel.
- Reese est fou ? - C'est ce qu'on va déterminer.
Vous êtes un soldat. Vous combattez pour qui ?
Le 132e, commandé par Perry. De 21 à 27.
L'année 2027?
Oui. Puis j'ai servi...
- C'est du délire. - ...sous les ordres de John Connor.
- Et l'ennemi ? - Un réseau informatique de défense...
Merde ! Pardon.
Construit pour SAC-NORAD par les Systèmes Cyberdyne.
Je vois.
Et cet ordinateur pense l'emporter en tuant la mère de son ennemi.
En fait, en le tuant avant qu'il ne soit conçu.
Un avortement rétroactif ?
Silberman me tue. L'autre fois, un type a cramé son lévrier.
- Il l'a sauté avant... - Ed, écrase.
Pourquoi l'ordinateur n'a-t-il pas tué Connor ?
Il n'avait pas le choix. On a démoli leurs défenses.
On gagnait. Tuer Connor ne servait plus à rien à ce moment.
Skynet devait effacer son existence.
Et vous avez pris le labo et trouvé le... Comment ça s'appelle, déjà ?
L'équipement de déplacement temporel ?
Exact. Le Terminator avait déjà été déplacé.
Connor m'a fait partir avant de tout faire sauter.
Mais comment repartirez-vous ?
Je ne peux pas.
Personne ne rentre. Plus personne ne vient.
Il n'y a que lui et moi.
Pourquoi ne pas avoir apporté d'armes ? Des armes plus avancées.
Vous n'avez pas de fusils à rayon ?
- À rayon ! - Montrez-moi la technologie du futur.
On vient tout nu. À cause du champ que crée un organisme vivant.
Aucun objet ne passe. Je n'ai pas construit ce machin !
Bon, bon. Mais ce cyborg, en métal...?
- Entouré de tissus vivants. - Ah, oui.
C'est génial. Je pourrais faire carrière avec lui.
Vous voyez comme c'est habile ? Pas besoin de preuve.
La paranoïa est souvent compliquée. Mais ça, c'est génial.
- Pourquoi tuer les autres femmes ? - La guerre a tout détruit.
Skynet ne savait rien sur la mère de Connor.
Son nom en entier, son adresse. Rien, sauf la ville.
Le Terminator a agi systématiquement.
- Revenons... - Vous en savez assez !
Je vous ai répondu. Je dois voir Sarah Connor.
- Ça ne dépend pas de moi. - Alors, pourquoi je discute avec vous ?
- Qui commande ici ? - Je vous en prie...
Taisez-vous !
Vous ne comprenez toujours pas, hein ?
Il la trouvera. C'est son boulot. Il ne fait que ça.
Vous ne l'arrêterez pas. Il la prendra à la gorge et lui arrachera le coeur !
- Doc. - Lâchez-moi !
Pardon.
Alors, il est fou ?
Techniquement parlant, c'est un dingue.
Sarah, voici un gilet pare-balles. Nos unités tactiques en portent.
Il arrête des balles de calibre 12.
L'autre homme devait en porter un sous son manteau. Touchez.
- Et quand il a défoncé le pare-brise ? - Il devait être drogué.
Il s'est cassé la main sans rien sentir.
Une fois... vous voyez cette cicatrice ?
Merci.
Il y a un divan dans l'autre pièce. Essayez de dormir.
Votre mère n'arrivera pas avant une heure.
- Je n'y arriverai pas. - Essayez.
Ce divan ne paie pas de mine, mais il est très confortable.
Vous ne risquez rien. Il y a 30 policiers ici.
Merci.
- Bonsoir. - Bonsoir.
Je suis un ami de Sarah Connor. Est-ce que je peux la voir ?
Non. Impossible. Elle fait une déposition.
Où est-elle ?
Ça prendra du temps. Installez-vous sur la banquette pour attendre.
Je reviendrai.
Restez ici.
Surveille-le.
Ed...
Sarah !
Reese.
Par ici.
4h36, l'heure des actualités sur KFLB.
L’événement : la plus grande mobilisation policière
de l'histoire de la Californie est en cours.
La police de cinq comtés participe à une chasse à l'homme...
Prends ça.
Bon. Poussons la voiture dans les fourrés.
- Tu as froid ? - Je gèle.
Reese ?
- Tu as un prénom ? - Kyle.
Kyle, c'est comment de traverser le temps ?
Il y a une lumière blanche.
- C'est comme la naissance, peut-être. - Mon Dieu !
J'ai été touché.
- Tu as reçu une balle ? - Ce n'est rien.
- Il faut que tu voies un médecin. - Ça va, laisse tomber.
Laisser tomber ? Tu es fou ? Enlève ça.
Mon Dieu.
Elle a traversé la chair.
Je vais gerber.
- Raconte-moi quelque chose. - Quoi ?
N'importe quoi. Mais parle. Parle-moi de mon fils.
Il fait à peu près ma taille.
Il a tes yeux.
Comment il est ?
Il inspire confiance. Il est fort.
Je mourrais pour John Connor.
Au moins, je sais comment je l'appellerai.
Tu ne sais pas qui est le père, pour que je ne l'envoie pas promener ?
John n'en a jamais beaucoup parlé.
- Il est mort avant la guerre... - Arrête.
Je ne veux pas le savoir.
Alors, c'est John qui t'a envoyé ici ?
Je me suis porté volontaire.
- Pourquoi ? - Pour rencontrer une légende.
Sarah Connor, qui a appris à son fils à se battre, à s'organiser,
qui l'a préparé depuis l'enfance.
Quand tu te cachais avant la guerre.
Tu parles au passé de choses que je n'ai pas encore faites.
Ça me rend folle.
Tu es sûr qu'il s'agit de moi ?
J'en suis sûr.
Arrête ! Est-ce que j'ai l'air de la mère du futur ?
Moi, coriace ? Organisée ? Je ne sais même pas faire mes comptes.
Reese, je n'ai pas demandé cet honneur et je n'en veux pas !
Pas du tout.
Ton fils m'a donné un message pour toi. Je l'ai appris par coeur.
Merci, Sarah, pour ton courage dans le cauchemar.
Je ne peux rien faire pour t'aider, mais le futur n'est pas certain.
Tu dois être plus forte que tu ne croies l'être.
Tu dois survivre ou je n'existerai pas.
C'est tout.
C'est un bon bandage.
Il te plaît ?
C'est le premier que je fais.
Dors un peu. Il fera bientôt jour.
D'accord.
Parle-moi encore.
De quoi ?
Parle-moi de ton monde.
D'accord.
On se cache pendant la journée, mais la nuit on peut sortir.
En faisant attention, les C-T ont un détecteur infrarouge.
Mais ils ne sont pas malins. John nous a appris à les bousiller.
Mais les agents infiltrés ont vite apparu.
Les Terminators étaient les derniers, les pires.
Dans votre secteur en mode recherche. À 750 m au nord de votre position.
On y va.
- Reese. DN384... - OK. Faites-le entrer.
Un Terminator !
Je rêvais de chiens.
On en avait pour repérer les Terminators.
Ton monde est terrifiant.
Hé, vieux, t'as un chat crevé là-dedans ou quoi ?
RÉPONSE POSSIBLE
JE T'EMMERDE, CONNARD
Je t'emmerde, connard.
MAMAN, BIG BEAR 555-9861 181 SPRUCE LANE
Putain !
Merci.
Ça suffit ?
Ça suffit. Je ne veux pas savoir d'où ça vient.
- J'arrive. - Une chambre.
- Avec une cuisine. - Vous en avez une avec une cuisine ?
Je rêve d'une douche.
Il faut aussi regarder ton bandage.
Plus tard. Je vais faire des courses.
Prends ça.
Je ne peux pas te dire où je suis, maman. On me l'a défendu.
Je dois savoir où te joindre.
Tu me demandes de me terrer chez moi sans savoir ce qu'il se passe ?
Je suis folle d'inquiétude.
Bon. Voilà le numéro.
- Tu as de quoi écrire ? - Oui. Vas-y.
408 555 1439. Chambre 9.
- Tu as noté ? - Oui.
Je te laisse. Excuse-moi de ne pouvoir t'en dire plus.
Je t'aime, maman.
Moi aussi, je t'aime, ma chérie.
- Motel Tiki. - Je voudrais votre adresse.
Qu'est-ce que tu as pris ?
Naphtaline... sirop de maïs... ammoniac.
On mange quoi, ce soir ?
- Du plastic. - Chouette.
Qu'est-ce que c'est ?
Une base de nitroglycérine. C'est plus stable.
J'ai appris à faire ça tout gosse.
Vérifie qu'il n'y a rien sur les fils.
Comme ça.
Visse le capuchon.
Tout doucement.
Tu as dû avoir une enfance sympa.
Bien.
Bon, encore six comme ça et je prépare les amorces.
Il nous trouvera, pas vrai ?
Sans doute.
Ça ne finira jamais, n'est-ce pas ?
Regarde, je tremble.
Tu parles d'une légende. Tu dois être plutôt déçu.
Non, je ne le suis pas.
Kyle, les femmes de ton temps,
comment sont-elles ?
De bonnes combattantes.
Ce n'est pas ce que je voulais dire.
Y avait-il quelqu'un qui comptait ?
Quelqu'un...?
Une fille, tu sais bien.
Non.
Jamais.
Jamais ?
Je suis désolée. Vraiment désolée.
Toute cette souffrance.
On peut la contrôler. On se détache.
Alors, tu ne ressens rien ?
John Connor m'a donné une photo de toi.
Je ne savais pas pourquoi à l'époque.
Elle était très vieille, déchirée, décolorée.
Tu étais jeune, comme maintenant. Tu avais l'air un peu triste.
Je me suis toujours demandé à quoi tu pensais alors.
J'ai mémorisé le moindre trait,
la moindre courbe.
J'ai traversé le temps pour toi, Sarah.
Je t'aime. Je t'ai toujours aimée.
Je n'aurais pas dû dire ça.
Réagis vite.
On échange nos places.
Plus vite. Va plus vite.
Kyle ! Mon Dieu !
Bouge pas.
Tirons-nous.
Descends.
Kyle ! Allez. Lève-toi.
Allez !
Aide-moi. Sors ! Sors !
Ne t'arrête pas, cours !
Sarah !
Kyle.
On a réussi, Kyle. On l'a eu.
Non !
Attends.
Qu'est-ce que tu fais ?
Un brouillage, pour qu'il ne nous repère pas.
PRODUCTION AUTOMATISÉE
Viens !
Non, Kyle. Viens.
- Allez. - Laisse-moi.
Vite, Reese ! Debout, soldat !
Debout ! Vite !
Retourne en arrière.
- Cours, Sarah. - Non.
Cours !
Viens, espèce d'enfoiré.
Non.
Tu es fini, enfoiré.
Kyle.
Sept heures, le 10 novembre. Où en étais-je ?
Le plus dur, c'est de décider quoi dire et quoi taire.
J'ai le temps de réfléchir avant que tu aies l'âge de comprendre ces cassettes.
C'est surtout à moi qu'elles servent, pour m'aider à y voir clair.
Le plein.
Devrais-je te parler de ton père ?
Ça, c'est dur.
Prendras-tu la décision de le faire venir si tu sais que c'est ton père ?
Si tu n'envoies pas Kyle, tu n'existeras pas.
Il y a de quoi devenir fou quand on y pense.
J'imagine que je te le dirai.
Je lui dois bien ça.
Ce sera peut-être plus facile si...
tu sais qu'au cours des quelques heures passées ensemble,
nous nous assez sommes aimés pour toute une vie.
- Qu'est-ce qu'il a dit ? - Que vous êtes très belle.
Qu'il a honte de vous demander 5 dollars pour la photo.
Mais que s'il ne le fait pas, son père le battra.
Tu es débrouillard, petit.
Qu'est-ce qu'il a dit ?
Qu'une tempête se prépare.
Je sais.